Além dos deprimentes campos ceifados
se esconde ao longe, no alto crepúsculo,
as manchas de sangue impregnadas e
o fétido odor das mais belas mortes.
Uma faca no peito por ciúme,
Uma bala na cabeça por vingança,
Um brinde, a cicuta está servida
não se sabe o porquê.
Ao último tremer do corpo desfalece o criminoso.
Matou pai e filho com um sorriso no rosto
e agora se vai, com remorso e pranto.
E na chegada da justiça tardia
admite-se finalmente... Estavam certos,
Não há nada mais poético que a morte de uma mulher bonita.
(Resultado entre o encontro Chopin e Edgar Allan Poe)
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